Il vole un cœur, une herbe, une rose. Sur le chemin une églantine le cœur brisé, enfant sauvage sous les ronces, songes perdus. Un grand silence au bras du vent.
Souffle des feuilles, les branches exultent, comptent les ans, le cœur de l’âge, l’histoire du temps.
1 commentaire:
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.
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