Sur un fil d'argent il avance et recule, funambule somnambule. Il avance sous un rayon de lune vers un miroir sans tain sur lequel il pose son souffle. Buée de l’âme où il trace le signe. Le signe de l’illusion, et du temps suspendu, ciel d’or et d’argent. Sphère céleste, écliptique, constellations.
Ses dents de nacre claquent dans la nuit de sa bouche. Maman a cent ans. Le miroir des alcôves reflète le sang des sacrifices, qu'il lèche de sa langue rugueuse, écorce de fauve. Il attend la pluie. Il attend que le ciel déverse ses eaux sur la plaine pour ôter son masque.
Sur le bord du temps, il creuse de ses mains nues. Il creuse et trouve une goutte d'or tout au fond de sa gorge.
Combien faudra-t-il d'orages ? Combien faudra-t-il de temps pour laver le visage de la terre ?
Dans le serment, le simple et le fragile, l’oiseau et l’image dans le miroir du temps. Un souffle, une morsure. Sur la chair du monde une tache incarnate, une trace vermeille qui remonte le temps.
Une langue de rouille sur un brin de salive se défroisse et salive, se retourne et s’étire, et se déploie dans l’air comme les ailes du désir.
Il nous faut trouver la brèche. Ce passage incertain dans la courbe du temps, et les flancs de la terre où s’accrochent les mains d'une jeunesse éternelle.
Il nous faut glisser dans la rainure de ces instants de grâce, où le silence embrasse la beauté à sa source.
" Si nous voulons que les forêts jouent pleinement leur rôle dans la lutte contre le changement climatique, nous devons les laisser vieillir. (...) Nous savons aujourd’hui que les arbres ont le même besoin physiologique que nous de faire une pause ; la privation de sommeil a sur eux comme sur nous des effets dévastateurs. En cas de soif intense, les arbres commencent à crier. Je dois cependant à la vérité de dire que vous aurez beau parcourir la forêt en tout sens, vous n’entendrez rien, car ces cris sont des ultrasons non perceptibles par l’oreille humaine."
Peter Wohlleben / La vie secrète des arbres / les arènes
