Une histoire de source, de trésor et d’oiseaux à l’abandon. Une histoire de folie et de complicité. Une histoire posée dans le panier, fruits mûrs et main fermée. Peau enlevée et chair sucrée.
Parfum de liberté sous les arbres. Le vent est au ciel il réclame l’été, il sourit à l’hiver. Dans l’eau la lune est tombée un matin de mai. Une histoire dorée et de cendres argentées sous les branches du châtaignier.
Plus de peur, plus de raison, la nuit retient son souffle pour croire à l’infini. Le temps se tait, la saison est avancée, les oiseaux dans la tourmente comme un affront jeté au vent.
2 commentaires:
que reste le parfum de liberté sous les arbres
et que passe le vent
Liberté, liberté chérieeee
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