l'heure est à l'encre

                    Pendule et balancier
                    l’heure chante
                    elle est charmante

                    papier défait
                    le temps invite
                    l’or coule chaud
                    souffle l’aurore

                    la page blanche
                    tissage du vent
                    les heures coulent
                    et s’entrelacent
                    dans la nuit noire

                    une tâche d’encre 
                    les mots gorgés
                    perdent le pied
                    et les syllabes
                    à cloche-pied
                    soufflent la phrase

                    tricot de laine
                    de mailles anciennes
                    dans le creuset
                    du grand secret