elle se languit

Elle se languit de lui, elle l’attend chaque jour, chaque instant, au détour d’une phrase, au détour d’un mot, d’un regard de sable et d’eau au goût de peau. 

Elle se languit de lui, elle l’attend dans le lit de sa jeunesse ronde, où ses lèvres et sa voix enflaient le cœur du monde. 

Elle se languit et boit la sève de sa vie, les larmes qui lui restent dans les plis de son âme, dans les mailles de son cœur et le tricot feutré de sa poitrine en pleurs. 

Elle se languit et griffe l’image d’un visage qui se perd dans la nuit et les forêts profondes. L’image d’une histoire qui s’allonge sur la plage pour que la mer vienne lui laver le visage. 

Elle se languit, elle essore son corps, en extrait un jus rouge, une écume brûlante qu’elle reçoit dans sa paume pour colorer ses lèvres, ses joues. 

Un nectar rouge vif, la cerise de sa chair.