la lumière est entrée

La lumière est entrée par l’œil des cathédrales, elle a filé le temps, les serments oubliés. Alors, elle s’est assise et a rompu le pain. Puis, elle a tricoté la mie avec le vin, le chandail du ciel est né entre ses mains. Elle a pris une perle d’ébène pour l’offrir aux nuages, qui là-haut dans le ciel épinglent leurs visages, images que les enfants colorent du bout des yeux, et réinventent sans fin au détour d’un mirage. 

Les oiseaux passent et crient, ils sont loin dans le monde. Ils frottent de leurs ailes de grands lambeaux de ciel, qu’ils tirent de leurs becs pour recouvrir la terre. Étoffes d’azur et d’ombre, tentures fragiles et claires que les hommes lacèrent de leurs griffes immondes. Ils pleurent et se lamentent dans leur duvet d’enfant, ils se disent : " tout s’enfuit chaque seconde, à l’heure où je vous parle tout cela n’est plus. "

La nuit s’est éloignée sur les chemins d’hier, on l’entend qui frémit dans le lit des rivières. Son voile de crêpe noir susurre, murmure de doux secrets aux muses tapies sous l’onde. Elle enveloppe de suie le cœur des grands naufrages, le cœur des âmes grises tout au bord du vertige. Le jour, son jeune amant lui baise les paupières pour qu’elle s’endorme tranquille de l’autre côté du monde. 

La lumière est fragile, elle entre au cœur de l’âge, petits grains de soleil qui rongent les rivages. La vie est loin, où les autres se meurent, où les autres respirent comme on effleure le ciel, comme on gratte les secondes qui s’accrochent ingrates sur la peau des visages, et se glissent mutines sous les paupières closes.