le deuil est entré

 

 

 

 

 

Ils ont tué l’amertume pour endormir la blessure. Une égratignure. 

 

La mort est assise dans le calme matin. Elle est douce et belle dans sa robe de satin. Une aventure, une griffure dans le creux de son cou. 

 

Les pages brûlent. Les jours sont perdus, à l’abandon. La lecture est douloureuse pour qui tourne les pages. Elles sont d’os et de chair, et de vie en dedans. 

 

Le deuil est entré dans les jours d’après, le froid a gelé toutes les pages du livre.