plus d'envers plus d'endroit

 

 

 

 

 

 

Prendre et signer le pacte à coup de griffes. La mort étend son drap au-dessus d’un champ d’algues. Le pardon est inscrit dans le cœur de la fleur, ses lèvres ont goût de sel. Une maille à l’envers, une maille à l’endroit dans le jardin de laine où les herbes aboient, l’instant est un tricot aux couleurs aux abois. 

 

Le fil court sur la ligne, l’horizon est plissé, il relie la terre avec les trous du ciel. Les nuages sont gorgés de vérité spécieuse. La misère est de glaise, une boue digitale qu’il nous faut balayer. Le soleil en sursis croque les doigts du ciel, il suffoque et s’étonne de tant de rêves flétris. 

 

Le tricot est défait, ses mailles sont démaillées, plus d’envers, plus d’endroit. Les paniers sont pliés, fil de laine à tirer sur un champ de lisier.