sous le sable

 

 

 

 

 

 

Cendre et coquillages, joyaux des îles en feu. Or au poignet, secret du sable. La destruction est grande, le néant est pire que l’absence. Aubes rudes à venir. 

 

Sous le sable des images incertaines, des processions de lumières. Signes et revers, écriture noire sous la cendre. À chaque instant la mort surgit. 

 

Le monde est sans restes, délaissé, abandonné sur l’obole de la faim. La barque navigue seule, elle est vide de larmes, accrochée à la nuit qui vient. 

 

La vie est étouffée, cœurs mouillés et fleurs arrachées. Les mains trouent les tentures de la nuit et se brûlent les doigts à la transparence du jour. 

 

Herbe sèche, cailloux aiguisés au silence des îles.