il nous reste

 

 

 

 

Il nous reste la vie au sourire de pluie. La main ouverte au ciel et l’amour de l’autre. Les cendres dispersées dans un jardin choisi. Il nous reste toutes les aubes à venir au grand jour. Le silence qui enchante et le rire des fleurs. Sous les arbres la sueur de nos jours de labeur. Les paroles inscrites sur l’écorce du temps, et cette tranche de pain imbibée de baisers. Il nous reste nos querelles désuètes à ce jour, nos mots parfois rugueux à la peau en allée. Il nous reste un instant la jeunesse ranimée. La vie reprend sa route, le cœur grandit sans fin. Dans la main tout est dit, les lignes du destin. La chair est à l’écoute, les vieux mensonges tus, et dans le lit sans draps les mots sont silencieux. Le sommeil s’éloigne. Le temps referme les yeux, les regrets sont secrets. La vie avance sans fin et caresse l’oubli. Il nous reste cette peau rugueuse sous les mots. Le silence des fleurs, les cendres du labeur. Il nous reste le sourire du ciel après la pluie, et l’aube de lumière qui hume le soleil.