Il reste la brûlure, la déchirure de l'ombre, ce vêtement léger du jour à peine levé. Un tremblement du ciel, la vie recomposée pour une éternité croisée.
Le silence est inscrit sur les pierres du chemin, la vie avance, petits bouquets de mots venus d'un jour ancien. Sous les feuilles du jardin naît un rayon de lune.
La joie vient toujours après la peine, le poète l'a écrit. Le temps passe, l'heure repose à l'ombre de l'immuable. Comme une ligne, comme un chemin, comme une étoile épargnée dans le souffle de l'air.
Il reste la brûlure, la poussière de l'étoile, le souvenir certain des couleurs de la page. De cette page écrite un matin d'ombre claire sur les traces de l'oiseau caché dans un pupitre.
2 commentaires:
il reste la vie
comme une source, oui !
merci Brigitte prenez soin de vous.
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