murmure

 

 

 

 

 

Connaissez-vous l’orgueil, vêtu de deuil ? Le mot est dans l’idée au revers de la phrase. Le baroque, le profane, des histoires condamnées aux épreuves du drame. Des enfants sont tués le fusil enrayé, les os entre les mains. La gloire ? Pourquoi faire ? 

Ils veulent rire et pleurer des fleurs sous les pieds.

 

Les idées sont étranges. On décroche les anges. Les murs de la mémoire se composent de noir, et de jaune dans l’œil de l’enfant sacrifié. Plus d’avant, plus d’après, la terreur s’évapore, le silence s’installe dans un coin du passé. Les larmes sont du sel que l’on ne sait liquéfier. 

Que reste-t-il d'humain dans ce grand haillon de l’histoire ?