Le ciel pleure notre histoire sanglante, et nos justes sacrifiés. Ils sont morts, on virevolte, on s’agite et on creuse, on cherche la vérité. Dans un creux de mémoire un envol immolé. Les mots sont de papier, les images surannées dans un paysage dévasté. Entre fleurs et couronnes les lois de la raison en lettres capitales aux bordures dorées.
2 commentaires:
ne nous reste qu'à faire paix en nous
"L’espoir luit comme un caillou dans un creux.
Ah ! quand refleuriront les roses de septembre !"
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