le vent

 

 

 

 

 

 

Tu vois le vent souffle et recommence au pied des arbres. Tu te souviens cette terre nue, étroite sous les feuilles. 

 

Sur la route chantent les arbres, tu les suis, tu les nommes et les surnommes. Le vin peut couler, le vent souffler, le désir ouvre son aile, le vin dans les verres est doux et sucré. 

 

Nous sommes sur la pente, près de l’ultime frontière. Tu écris et décris les feuilles, les pas sur les feuilles et l’œil qui scrute le poids des années, le ciel encombré, le murmure des forêts et ce nom perdu dans les limbes du temps. 

 

Où irons-nous, après l’ultime frontière ? Où partent les oiseaux, après le dernier Ciel ? Où s’endorment les plantes, après le dernier vent ?