Portés par le silence, sommes-nous du sensible ? Main sur le cœur, le souvenir en obsession dans la travée des certitudes. Les rêves restent sous l’oreiller.
Sous les décombres et la poussière, un éternel recommencement. Yeux au ciel, vie en sursis, les prières sont dérisoires, une injure à la terre.
Sur les branches les feuilles sont la vie, en silence et loyauté. Il nous reste le rêve, la main sur le cœur, la morsure du soleil, un parfum de colère.
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Parfum de colère : oui du sensible
Que n'aille à terre : injure oubliée
La certitude des rêves : les feuilles au soleil
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Parfum de colère : oui du sensible
Que n'aille à terre : injure oubliée
La certitude des rêves : les feuilles au soleil
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