il est

Il est, il demande grâce et abandon dans la couleur pour affronter le feu du ciel et sa fureur. 

À son poignet une éraflure, une fleur rouge qui empoisonne, qui déraisonne et qui résonne au fond du puits comme une disgrâce, une infortune, un clair de lune… un vol de plumes sur l’horizon couleur vermeil et de groseille. 

Le ciel se fend dans le gris du manque. La vie avance, le rien se pend à la branche des évidences, entre l'espace et ses silences.