La cloche a sonné, petite voix de cerise dans la bouche de l’enfant. Son cœur est en étoile, une lumière ancestrale au regard si vivant. Le silence descend et enveloppe l’enfant.
Un chant ancien gaine l’air, tintement, cour d’école, chambardement. Goûter de laine au firmament, ses doigts émiettent la mie du pain. La peur vient et prend l’enfant. Visage triste, larmes en sautoir, l’enfant se cache entre les pages.
La nuit venue, il jette le livre, froisse les lignes d’encre invisible. Lèche l’étoile, son cœur si grand, et dans son lit recoud le temps.
Il rêve, il rit, il prend la nuit ourlée de noir et la déchire, en fait une voile blanche et légère, et sur la mer part pour Cythère.
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