" où va le blanc quand la neige fond ? "*

 

 

 

 

 

Blanc d’un ciel d’hiver. Songes. Hier en enfance. Grand silence. La neige tombe. Blanc originel d’une image d’Épinal. Danse des étoiles dans leurs robes de fête,  paillettes, cristal. Nuit magique et d'antan. Jour blanc. Lumière, flocons, douceur cristalline, toits de coton, quiétude divine. Traces à peine perceptibles du rouge-gorge, en quête de pitance. Virginité du paysage, grand silence blanc. Le soleil embrase tout ce blanc, alors les yeux de la neige scintillent, son cœur chantonne une comptine avec les anges.

 

Là-bas, dans les sous-bois passe un homme à cheval, seul, en grande solitude hivernale. Il va en silence, il va, ne se retourne pas. 

 

Le blanc est de plumes, d’oies que l’on plume. Boules de neige d'un champ de bataille, Dargelos referme le livre blanc et se réveille comme d'une hypnose. Le blanc est à la fête, le blanc nous fait perdre la tête. Nuit blanche, nuit évanescente. L’hiver ôte ses gants de scène, et de sa main d'argent gifle le décor. Joue brûlante,  yeux noyés, la neige fond en larmes. Éblouissement et cri dans la flaque. Éclaboussure comme une gerçure. Rêve liquéfié. Le paysage en rigoles.

 

Là-bas, dans le sous-bois, va un homme à cheval, seul, en grande solitude, il va en silence, il va sans se retourner, emportant tout le blanc… tout ce blanc évanoui de la neige mourante… 

 

 

 

 

 

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peinture de Robert Ryman

 

 

                                                          Où il va ? 

                                                          Dans les noirs 

                                                          Et cela fait du gris. 

 

                                                          Dans la terre 

                                                          Et cela fait de la gadoue. 

 

                                                          Et là, tous ces blancs 

                                                          Retournent à la rivière, au fleuve 

                                                          À l'océan.  

 

Miche 

 

 

 

 

 

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Robert Ryman / Grey Drawing

 

 

 Questions blanches pour les enfants : 

 

Pourquoi la neige ?  Pourquoi fond-elle ?  Où va le blanc ?  Et qui l’appelle ? 

 

 

À voix basse la neige répond : 

 

   - Silence !  Écoute !  Ce blanc immense est ma raison, lorsque je fonds le blanc se meut, s’émeut, et va promener sa peine en des nuits longues et blanches. 

 

J... 

  

 

 

 

 

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Octavio Ocampo / Marlena

 

 

Romance brève d’une dame blanche

au cœur de gel et mains glacées

le blanc n’est autre qu'une illusion

 

Anonyme 

 

 

 

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Robert Ryman / Classico 3

 

 

LE BLANC VA DANS LES PAGES DE MES LIVRES

 

                                                        Les pages de mes livres 

                                                        Ont une vie difficile 

                                                        Il y tombe des larmes 

                                                        Aussi bien que des rires 

 

                                                        Les pages de mes livres 

                                                        Blanchissent dans la nuit 

                                                        Putains se refont une virginité 

 

                                                        J’aimerais que Villon les lise 

                                                        Clément Marot et Jean Tardieu 

                                                        Ce sont poètes qui m’inspirent 

 

                                                        Les pages de mes livres m’obligent 

                                                        à persévérer

 

 

JJDorio

 

 

 

 

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Marc Chagall / l'ange chassant Adam et Eve du Paradis (détail)

 

 

 

 

Au paradis.

Annick B

 

 

 

 

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Robert Ryman - 1962

 

 

 

                                                       Le blanc va dans les silences 

                                                       dans les interstices 

                                                       entre les mots 

                                                       entre les lignes 

                                                       dans les failles 

                                                       les creux les soupirs 

                                                       dans les silences 

                                                       des regards songeurs 

                                                       de l'enfant rêveur 

                                                       du poète hésitant 

                                                       en léger déséquilibre 

                                                       sur la toile du temps

 

 

Estourelle

 

 

 

 

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*On attribue à Shakespeare cette subtile et géniale question,

à vous d'y répondre  si le cœur vous le dit.